Про романтику

Дорогие мои, мы же это всё уже проходили. Ну литр можно выпить водки, на два, ну три, но зачем же напиваться? В двенадцать лет понимаю, ну в шестнадцать, кое-кто повзрослеть до тридцати не может. Но мы-то? К лицу ли?

В детстве - можешь всё. Все дороги открыты.

Ах, погоны, парадная форма, "Прощание славянки", жди меня, и я вернусь, только очень жди, группа крови, с оружием в руках, защищая Отчизну, сдерживая превосходящие силы противника, последняя граната для себя, со щитом или на щите.

Ах, геология, проникнуть взглядом сквозь толщу Земли, многодневные маршруты, палатка, кукуль, борода, карабин, трубка. Журавлиный клин. Одинокая цепочка следов на свежевыпавшем снегу. Последняя спичка и последний патрон. Он стоял на горе, смотрел вдаль и думал о том, что через пять лет здесь будет город.

Высокий рост, изящная атлетическая фигура, аристократические манеры, тонкое лицо, ослепительная улыбка, я послал тебе чёрную розу в бокале золотого, как небо, аи, стихи и прогулки по набережным всю ночь. Свечи и терпкое вино, негромкая музыка. Нежные обьятия. Поцелуй, пробудивший бурю. Сутки в постели; до изнеможения - и снова. Идеально друг другу подходим. И вместе навек.

Что? Про горы? Про море? Да Вы сами лучше меня зна...

Может быть, по первому разу Вас удалось соблазнить сладким обещанием мечты. Может быть, вы даже при этом как следует думали об испытаниях, на которые Вы соглашаетесь. Готовились к ним долго и тщательно. И имели представление о том, что в жизни всё будет немножко иначе.

Именно после первых больших обломов дети начинают по-настоящему слушать маму.

Пролетает детство. Проходит юность.
Кто-то хоронит мечту: враньё, любви нет.
Кто-то продолжает видеть только светлое и хорошее: ну и пусть, зато у меня будет ночь с ним.

Бывают, конечно, приятные исключения.

Но.

Романтика по сути своей - это обещание мечты. В романтике нет ответственности. Ни за себя, ни тем более за других. Романтика соблазняет. И не говорит о том, какую цену придётся заплатить.

Поэтому, когда меня называют романтиком, я понимаю, что меня называют ненадёжным и легкомысленным человеком.

Человеком, которому нельзя доверять.

Что? Верность мечте?

"Он стоял на горе, смотрел вдаль и думал о том, что через пять лет здесь будет город."

Что ж. Мечта исполнилась. Через семь лет там действительно построили город. Тундра вокруг превратилась в лунный пейзаж, перерезанный шрамами гусеничной техники. Звери ушли, за ними продолжали охотиться с вертолётов. Рыбу окрестных рек оставляли гнить прямо на берегу - брали только икру. Дым угольных котельных зимой заполнял долину: весенний снег был чёрным.

А потом рудник иссяк, и город по-тихому закрыли. И остался только лунный пейзаж, сотни квадратных километров карьерных выработок, гусеничные шрамы на грунте и ржавые бочки. И он сам тоже как-то очень быстро спился и умер. Через три года после того, как были написаны отчёты и экспедицию закрыли.

Его мечту - использовали. Вместе с ним самим. Золото его жизни - выменяли на бусы и огненную воду. Пусть: он был на это согласен. Именно это он считал своей настоящей жизнью, своей судьбой. Он открыл и разведал четыре месторождения. Он был настоящим мужчиной. Я им горжусь.

Но я - и мама тоже - его почти никогда не видели трезвым дома. Только в поле. И дать нам с братом он мог что-то только в поле. В поле он научил меня - всему. В остальное же время он был по бОльшей части пьян, жесток и груб.

Его использовали и выбросили. Именно та сила, которая сумела зажечь в нём его мечту.

Сжечь и выбросить - это дешевле, правда?

Так стОила ли эта мечта его жизни? СтОило ли сгорать в ней?

И может быть, нужно быть верными не мечте, а чему-то бОльшему?

Чему же?